Cambiar de estado

El fluir del día en la humedad de los cuerpos se hace vapor por las noches.
El vapor es una fuerza invisible. El puente entre sus moléculas es tan frágil que esa materia etérea tiende a expandirse todo lo posible hasta encontrar un límite. Es justamente esa debilidad de moléculas errantes la que puede traccionar el movimiento de una locomotora o de un transatlántico. Dependiendo de sus contenidos de energía o de las fuerzas que actúan, la materia puede estar en un estado o bien en otro diferente. Es posible que el vapor se condense en líquido, se sublime en gas o se convierta en movimiento.
La sustancia pura se encuentra bajo la amenaza constante, disfrazada de espera, de lo que la física llama la aparición de su punto crítico : esa condición de presión y temperatura de la que no hay vuelta atrás, la materia ya no puede cambiar de estado. Perderá la potencia de ir y venir entre líquida y gaseosa. Ese fluir en el que existe el vapor como agua en el aire, en el que la materia puede ser clara, translúcida, resplandeciente y dejar de serlo para sublimar en un vaho, un aliento y luego volver a licuarse en su condición anterior. Hay un antes y un después y el vapor es ese estado intermedio en el que la energía se acumula. El vapor domina, volátil, la sustancia y el entorno.

El tiempo no se detiene, avanza siempre hacia el mismo instante. El vapor no tiene forma propia, toma la forma y el volumen del espacio que lo contiene . Es imperceptible en la opacidad, entre lo oscuro y la luz. Es invisible durante ese tiempo pendiente. En ese límite entre la noche y el día, entre el frío y el calor, el vapor suspendido en el aire durante horas toma contacto con las superficies a distinta temperatura y resplandece como gotitas sobre las cosas. Nada más inminente que el rocío. El día llega y la noche se vuelve incertidumbre y el calor trae un despertar, un pensamiento. Una presencia latente que se acerca a las cosas en una lejanía sin referencia y amenaza su sola ausencia con brillar cuando las toque.

El vapor de agua es la humedad que mata en Buenos Aires. Si toma contacto con un plano frío oblicuo azul cobalto, la superficie de un mobiliario de oficina melamina beige bartleby, un plano satelital de membrana asfáltica emparchada, entonces ese vapor condensa pequeñas gotas sobre las superficies. No es sudor, sino más bien lo contrario. No es un cuerpo caliente que emana de adentro hacia afuera sus toxinas acumuladas en ingestas imprudentes o los cuerpos que manifiestan su transformación orgánica, su decadencia, su putrefacción. Es el ambiente posándose sobre las cosas y rozando sus superficies. Es el afuera en su infranqueable distancia que se adentra infinitamente y resplandece en ese plano que es límite. Es lo exterior cuando acaricia lo interior. Lo común en su doble función entre ordinario y compartido, entre la unificación democrática y el aplastamiento opresivo. El aire de la ciudad cargado de imágenes y texturas impuestas por un Estado en su punto crítico, como una epidermis que envuelve las cosas.

Hay un equilibrio inestable. La tierra está fresca. Los cables son lombrices que se meten por las ventilaciones buscan residuos, un aire nuevo, respirar. Transportan energía que enciende las luces en medio de la penumbra.

En la bruma no hay fondo y figura, no hay límite, no hay distancia, no hay fin. Es un silencio que anuncia un “todavía no” de su presencia.
Una exhalación que se mantiene al acecho.

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Change of state

The flow of the day in the humidity of the bodies becomes steam at night. Steam is an invisible force. The bridge between its molecules is so fragile that this ethereal matter tends to expand as much as possible until it meets a limit. It is precisely this weakness of errant molecules that can drive the movement of a locomotive or an ocean liner. Depending on its energy content or the forces that act, matter can be in one state or in a different state. Vapor may condense into liquid, sublime into gas, or become motion. Pure substance is under constant threat, disguised as waiting, of what physics calls the appearance of its critical point: that condition of pressure and temperature from which there is no turning back, matter can no longer change state. You will lose the power to go back and forth between liquid and gaseous. That flow in which steam exists as water in the air, in which matter can be clear, translucent, resplendent and cease to be so to sublimate into a mist, a breath and then liquefy again in its previous condition. There is a before and after and steam is that intermediate state in which energy accumulates. The vapor dominates, volatile, the substance and the environment.

Time does not stop, it always advances towards the same moment. Vapor does not have its own shape, it takes the shape and volume of the space that contains it. It is imperceptible in the opacity, between the dark and the light. It is invisible during that pending time. In that border between night and day, between hot and cold, the vapor suspended in the air for hours makes contact with surfaces at different temperatures and shines like droplets on things. Nothing more imminent than the dew. The day comes and the night becomes uncertainty and the heat brings an awakening, a thought. A latent presence that approaches things in a distance without reference and threatens its mere absence to shine when touched.

Water vapor is the humidity that kills in Buenos Aires. If you come into contact with a cold oblique cobalt blue plane, the surface of a Bartleby beige melamine office furniture, a satellite view of patched asphalt membrane, then that vapor condenses small droplets on the surfaces. It is not sweat, but rather the opposite. It is not a hot body that emanates from the inside out its toxins accumulated in reckless ingestion or the bodies that manifest their organic transformation, their decay, their putrefaction. It is the environment resting on things and touching their surfaces. It is the outside in its insurmountable distance that penetrates infinitely and shines on that plane that is limit. It is the exterior when it caresses the interior. The common in its double function between ordinary and shared, between democratic unification and oppressive crushing. The air of the city loaded with images and textures imposed by a State at its critical point, like an epidermis that envelops things.

There is an unstable balance. The earth is cool. The cables are worms that get into the vents looking for residues, new air, breathing. They carry energy that turns on the lights in the middle of the gloom.

In the mist there is no background and figure, there is no limit, there is no distance, there is no end. It is a silence that announces a "not yet" of its presence. An exhalation that keeps lurking.

Ana Vogelfang